Gros ou mince ?

Je suis passé par tous les stades.

Illustration par des photos :

Bibi en juillet 1974. Photo prise avec mon amie.

Attention !!! Mon amie dans le sens de ces années-là, c'est à dire la VRAIE signification de ce mot.

Cela valait mieux, d'ailleurs, vu que la photo a été prise le jour de mon mariage, ce qui explique le noeud pap ' qui vraiment n'était pas mon genre !

Mon amie, donc, depuis les vendanges, vu qu'elle était la fille des viticulteurs, et après une longue période d'observation, elle a vu que je n'étais pas fainéant à la tâche, on a sympathisé et quand elle a su pourquoi j'étais là avec un sécateur à la main, elle n'en est pas revenue !

"ça existe encore des hommes romantiques? "

Et oui, déjà en 1970 le romantisme n'était plus ce qu'il était ! Bref, une grande amitié est née entre nous. Et - du moins en ce qui me concerne - pas la moindre arrière pensée pendant ce temps-là.
Cette amitié a duré 7 ans, balayée par la jalousie de mon ex....

Mais revenons au sujet, ma minceur de 1974.

Voilà ce que je suis devenu 5 ans et demie plus tard,
après un régime de nuits et donc de vie décalée.

C'est une des seules photo que j'ai de cette période, tellement j'avais honte de mon corps, je frisais les 80 kilos... pour 1m67, ce n'est pas le top on le devinera.

Entre le "c'est quand l'accouchement ? " de mes collègues, le regard effaré de ma mère à chaque fois que je venais lui rendre visite, le médecin que l'on allait voir pour une rhino ou une allergie et qui vous tendait une feuille de "régime type", les quolibets de ma famille - ils sont été toujours été extrêmement soucieux de leur apparence - qui me traitaient de "Bouddha " et surtout, surtout, ce que me renvoyait mon miroir à longueur de repas mon moral en prenait un sacré coup, j'en avais ma claque.

Mais le physique lui était de plus en plus en forme ! Plus je grossissais, plus j'arrivais à accomplir des exploits sportifs - dans le but de maigrir justement - que je n'aurais jamais pensé réussir dans les années de "vaches maigres" (sourire).
Pendant ces années je ne suis jamais tombé malade, à l'exception d'un gros rhume !

Mais, je me sentais mal dans ma peau, à cause du regard des autres. je n'osais même plus me faire prendre en photo ! Bien entendu, en dehors des marches, je me tapais des exercices intensifs qui étaient censés me rendre mon ventre plat en 15 jours... Mais va lutter entre une vie décalée !

Cependant, en décembre 1979, j'avais, en 3 mois, réussi à perdre un kilo. Non seulement j'avais arrêté la montée, mais j'entamais - lentement - la descente.
80 kilos en septembre, 79 en décembre, je pouvais à ce "régime" espérer 75 kilos fin 80,
71 fin 81,
67 fin 82,
63 fin 83,
59 fin 84....
Et je m'arrêterais là, 59 kilos pour 1m67, ça faisait un IMC de 21, impeccable...

Mais ça ne se passera pas tout à fait comme ça.

6 mois plus tard, je serai à...50 kilos !

Et par quel prodige ?
Simple : l'abandon de mon épouse....

Mon épouse qui avait été "prise en main" par son père alors qu'elle était en pleine dépression consécutive à la perte de son emploi.
Je n'insisterai pas sur ces détails sordides.

Ce jour-là le monde s'écroule pour moi. Et à partir de là...  je deviens incapable d'avaler un seul morceau. Si je m'y risque, je vomis instantanément. Je ne pourrai, dès cet instant, ne me nourrir que de mars et de jus d'orange. Parfois, je sens qu'il y a une "ouverture" côté nausées, et j'en profite pour manger le plus possible. Le monde à l'envers !

Fin janvier, j'ai déjà perdu 10 kilos.

Un mois plus tard, 8 supplémentaires viendront s'y ajouter.

Fin mars j'en suis à 56, et... je vois alors avec horreur mes cheveux disparaître !
A partir de là je vais voir les regards changer. L'obèse qui devient rachitique !

On parle de cancer, de plein de trucs... Moi je sais bien que ce n'est que de l'anorexie. Mais on m'évite, on ne sait jamais... Mon "presque-frère", mon cousin Jean-Yves vient passer 15 jours chez moi, et là miracle, je recommence à grignoter ! Je me crois sauvé, d'autant que la balance repasse le cap des 60.

Mais, quand ils s'en vont, c'est pire, et de nouveau moins 7 kilos le mois d'après... Plus ça va, plus je me traîne. et je vais alors choper plein de maladies : grippe, bronchite, hépatite virale. Pour moi monter des escaliers relève du 100m olympique. Et ma tonsure qui se voit de plus en plus !

Je commence à réaliser que je risque de mourir. C'est ce que me confirment les médecins, notamment celui qui était mon médecin traitant, et que je n'avais plus vu depuis le mois de décembre. Quand il entre dans la chambre et me voit il me dit "Mais tu ne peux pas rester comme ça ? Tu vas crever si tu ne manges plus !!! Et je ne peux résister au plaisir de lui répliquer "alors là écoutez, il faudrait savoir ce que vous voulez !! Mauvaise foi, oui, mais quand même, c'était si tentant...

je ne devrai mon salut qu'à une mutation "sanitaire" dans les Hautes Alpes.

J'avais perdu 30 kilos, et perdu la moitié de mes cheveux, la moitié de mes défenses immunitaires, et presque toutes mes forces. En 6 mois j'étais passé du stade de l'obèse à celui de rachitique.

Moralement, cette séparation allait vite être oubliée, la peine se transformant en colère, puis en dédain.

Mais je dois reconnaître que le regard des autres n'était plus le même, la photo ci-dessous prise début 82 tendrait à penser que je recommençais à avoir du succès auprès du beau sexe !

 

Je vous embrasse.

 

Mes années de vache enragée (1974/1977)

Résumé des "épisodes" précédents :

J'ai commencé à gagner ma vie relativement tôt, à 20 ans.
Confortablement même, à tel point que, vivant chez mes parents, et sans qu'ils ne m'aient rien demandé, je leur versais la moitié de mon salaire !
Puis je me suis "envolé" vers mon premier lieu de travail, où je n'ai pas vraiment eu le loisir de dépenser mes sous...

Ensuite je fus mis "sous les drapeaux".
Même chose, l'armée se chargeait (souvent très mal mais bon...) de tout, et je n'eus pas de difficultés pécuniaires (ou "nières" - je ne sais jamais comment ça s'écrit) durant cette année 1973.

Retour, non pas vers le futur mais plutôt vers le passé début 1974, vers le nouvel aéroport de "Paris-Nord" qui ne s'appelait pas encore Charles De Gaulle.

Puis je me suis marié.
Il nous a fallu à ma première (jeune - 18 ans) épouse et à moi, trouver un nid, et c'est dans un hôtel meublé du XIX ème arrondissement que nous avons atterri.
Le loyer correspondait à peu près à la moitié de mon salaire, mais vu que nous n'avions pas de gros besoins, ça pouvait encore aller...

En septembre 1975, je pus enfin (j'en avais rêvé pendant 24 ans) faire un adieu définitif à ma Capitale natale... Dorénavant, ce serait en touriste ou en stagiaire que j'y mettrais les pieds.

Tout commençait bien, c'était dans un village de 1300 habitants, et nous avions trouvé un HLM à même pas trois kilomètres de mon nouveau lieu de travail, distance qui, en mobylette se parcourait en quelques minutes.

C'est quand les premières neiges se mirent à tomber que nous commençâmes à nous poser la Question, avec un grand Q...
Le supermarché ( style "huit à huit" ) le plus proche se situait à 10 kilomètres, quand à l'hyper, c'était carrément 35... Pour les barils de lessive ce n'était pas trop évident !

Poussés - très très poussés - par nos parents, nous avons alors entrepris de passer notre permis.
Ensemble. Poussés mais.... pas du tout aidés, je le précise.

2 leçons de code et 2 heures de conduite chacun par semaine, même en HLM nous commençâmes à voir vite fondre les quelques menues réserves que nous avions, puis ce fut le compte bancaire qui commença à flirter avec le rouge...

Nous réussîmes quand même aux prix de pas mal de sacrifices à tenir jusqu'en mai 76, où nous passâmes ensemble notre épreuve de conduite.

Mireille ( mon ex ) fut recalée, et moi aussi.
Bien que n'ayant commis aucune faute ! De l'aveu même du moniteur je n'avais jamais aussi bien conduit que devant l'inspecteur !
Mais j'ignorais à l'époque que chaque auto-école avait son "quota" de reçus, et manifestement je n'étais pas prévu dans la liste...

Pour moi ça m'était égal. Je n'avais pas du tout le culte de la voiture, et continuer en cyclo me convenait tout à fait... Mais pour Mireille ce n'était pas le cas, elle en avait marre de se trimbaler sur deux roues par tous les temps. Et quand on sait que dans la région où nous habitions les -20 degrés étaient monnaie courante, elle n'avait pas tous les torts.

Même l'été ça devenait moins "agréable", vu la nouvelle loi qui désormais obligeait les cyclomotoristes à rouler casqués.
Au bout d'une heure de casque sous un soleil de plomb, j'ai capitulé et me suis vite réinscrit pour septembre !!!

Ce fameux 9 septembre, malgré toutes les c...ries que j'ai faites, comme par exemple refuser une priorité ou brûler un stop, je me vis attribuer le fameux papier rose.
Toujours pas Mireille, qui devait continuer ses leçons de conduite.

Là, je dois dire un grand merci à l'inventeur de la carte bleue à débit différé !

Je tenais mes comptes à jour, et si effectivement avant les leçons de code et de conduite nous n'étions "virtuellement" dans le rouge que juste avant la paye, au fil des mois la date s'avançait...
Au printemps, la "fin du mois" tombait vers le 20, à l'été autour du 15...

Ca me faisait un drôle d'effet de voir que, dès le 2 du mois la moitié de mon salaire était englouti par les fameuses "factures CB" !

Donc ce fameux 9 septembre, je me disais qu'on allait enfin pouvoir respirer because moins de leçons de conduite !

Mais, le permis obtenu, nous restait quand même l'achat du véhicule...

C'est mon ex-beau-père qui s'occupa de l'affaire.
Mes parents n'ont jamais eu de voiture de toute leur vie, et ne s'en sont pas plus mal portés.

Donc, mon ex-beau-père, qui bossait dans la bonne ville de Nîmes, y trouva "la bonne occase".
C'est un titre de film, mais (pour ceux qui connaissent) l'histoire se révèlera être à peu près la même.
Une Simca 1100 de 1970 (donc âgée de 6 ans - raisonnable) affichant 68.000 km au compteur.

Compteur à 5 chiffres.
Vu la suite des évènements, je pense sincèrement que ledit compteur avait déjà dû se remettre à zéro au bout de des 99.999 km, et si ça se trouve... pas qu'une seule fois !

Donc, mon ex-beau père avait trouvé "la merveille", qu'il avait jugé très satisfaisante, à un prix défiant toute concurrence : environ 2 mois de mon salaire, ce qui était raisonnable.
Il avait avançé l'argent, et nous devions rembourser le tout en 10 mensualités.

Le problème c'est que ce brave homme était aussi doué en mécanique que moi :((
Pour tout dire, nous faisions lui et moi le même métier... Très éloigné de ce qui touche à la mécanique auto.

Moi, j'avais fait mes comptes. Compte (c'est le cas de le dire) tenu que je ne devais plus passer de leçons de conduite (à l'époque, deux fois plus chères qu'aujourd'hui) notre budget ne souffrirait pas trop de cette nouvelle "ligne". Bien sûr, pendant les 10 mois où nous devions rembourser, nous ne nous faisions pas trop d'illusions, et nous savions que la fin du mois continuerait à se situer vers le 15.
Mais, quand même, nous étions dorénavant motorisés !

Je serai honnête, le fait de posséder une voiture nous a changé la vie.

S'il était hors de question de s'en servir pour les vacances (nous resterons 4 ans sans passer de "vraies" vacances) au moins pouvions-nous pousser un caddie dans un hypermarché sans calculer si tout rentrerait dans les 4 sacoches !

Mieux, pour aller au boulot, désormais je n'appréhenderais plus les routes gelées, ou les seaux d'eau venus du ciel  voire les orages (une fois en rentrant d'une nuit - j'ai vu la foudre tomber à quelques mètres de moi...)

Et désormais, nous pouvions nous permettre un week-end par mois chez nos parents, qui habitaient à 280 km de là.
Avant cela représentait (entre le cyclo pour aller à la gare - 25 km - le train et l'autocar SNCF) une bonne journée, dorénavant cela pouvait s'envisager en quatre heures...

Bref de nouveaux horizons.

Pendant trois semaines, ce fut l'état de grâce.
Certes, nous avions découvert que cette chère Simca était très gourmande (environ 10 litres aux cent, le litre étant plus cher que maintenant) et que cela grevait un peu plus notre budget.
Mais, aux prix de quelques privations (par exemple en ne nous fournissant que des fameux "produits blancs" de Carrefour, ceux avec la colombe) on arrivait à s'en sortir.

Première alerte, vers novembre.
La boîte de vitesses à changer.
Elle avait été maquillée, et ça, ni mon ex beau-père ni moi ne pouvions pas le deviner.

La Chance a voulu que, à environ 300 mètres de notre HLM, se trouve un garage.
Garage tenu par une famille de portugais qui a pris tout de suite notre petit couple en pitié.
C'est vrai (ils ne le savaient pas et nous non plus) que nous allions devenir de très bons clients, mais je tremble à l'idée d'avoir dû payer les réparations chez un garagiste "ordinaire".

Pour cette boîte de vitesses, dont le prix de la pose pour une neuve représentait celui... de la voiture, ils réussirent à nous trouver une bonne boîte d'occasion. La facture était divisée par deux, et, de plus, payable en trois mensualités.

Cette petite fantaisie avança au 10 le jour de la "fin du mois"...
Du coup Mireille dut cesser ses leçons de conduite.
Et les week-ends mensuels chez nos parents devinrent quasiment trimestriels...

C'est en allant passer les fêtes chez eux que se déclara une seconde panne.
L'échappement était à changer.
Là encore, on aurait pu penser que nous avions de la chance, car, le frère d'un de mes collègues avait un garage dans le village de mes parents !
Las...
C'était un margoulin de première catégorie et nous payâmes le prix fort pour cette opération !
Je me souviendrai toujours de mon "réveillon" 1976/1977 : écoeurés et assez désespérés par cette péripétie, bibi fatigué de la conduite sous la pluie battante et les essuie-glaces, c'est à huit heures du soir que l'on se coucha ce soir de la St Sylvestre.

Février 77 vit le changement du joint de culasse. L'équivalent de trois mois de loyer...
Trois pannes majeures en quelques mois, sur les... 27 que cette pauvre Simca devait connaître tout au long de sa carrière !

Là nous étions sur le fil du rasoir.
Nos parents respectifs semblaient se désintéresser complètement de notre désarroi, et si je n'avais crainte d'être taxé de parano, sachant comment les choses allaient évoluer 3 ans plus tard, je dirais tout simplement que, étant eux-même fâchés entre eux, ils n'attendaient qu'une chose, c'est que notre couple se casse, le manque d'argent étant une des causes essentielles de divorce.
Quand il n'y a plus de foin au râtelier, les chevaux se battent entre eux...

Il leur faudra encore patienter trois années avant de voir tout ça se concrétiser.

En mars, Mireille se voit contrainte d'entrer à l'usine, heureusement à 500 m de notre HLM, pour bosser à la chaîne.
Elle n'avais jamais vu un outil de sa vie !
D'abord en intérim, son efficacité et son rendement sont tels qu'elle obtient un CDI.

Malgré d'autres pannes de cette chère "Virginia" (j'avais prénommé ainsi notre voiture, étant raide dingue de la présentatrice Virginia Crespeau, qui représentait mon idéal féminin) sa paye nous permit de progressivement repousser "la fin du mois".

Mais c'était au prix de cadences infernales.
Elle bossait à la chaîne 8 heures par jour, moi j'alternais journées et nuits de 12h30.

Je la voyais s'étioler de jour en jour, j'avais beau lui dire d'arrêter, que la voiture était à présent remboursée, que la situation s'améliorait, rien à faire. Elle s'éclatait à faire son métier d'" ébavureuse"

Et ce qui devait arriver arriva, un beau jour d'octobre 1977.
C'était dans un hypermarché Ardéchois.

Je m'en souviens comme si c'était hier.
Je l'avais laissée dans le rayon lingerie, préférant fouiner vers les disques ou autres livres.
Quand je suis retourné la rejoindre, elle était par terre, inanimée.
Infirmerie, médecin d'urgence.
Elle était arrivée au bout de ses forces.

Nous réussîmes à éviter les urgences de l'hôpital, mais sur le chemin du retour, elle me dit, les larmes aux yeux, qu'elle présenterait sa démission le lendemain.


Je ne veux pas laisser cette histoire sur une note triste.

Juste après, j'obtins un stage de 4 semaines à Paris, ce qui nous mit un peu de beurre dans les épinards.
Puis en décembre, je montai d'un échelon.

Bien entendu la voiture continua à avoir sa panne bimensuelle, mais une espèce de chaîne d'amitié s'était nouée autour de notre jeune couple.

J'ai déjà parlé des garagistes portugais, qui en arrivaient parfois à ne pas nous faire payer une (petite) réparation.
Nous fûmes également pris en amitié par nos voisins de palier, dont le "chef de famille", camionneur chevronné, s'y connaissait beaucoup en mécanique et nous sauva la mise bien des fois.

Ce qui n'empêcha pas cette foutue vache enragée de revenir, fin 1979.

Et cette fois, notre couple n'y résistera pas...:(

 

Mais ça, c'est une autre histoire !

Je vous embrasse.

Mes années vélo (1962/1969)

Sur une idée d'Alain !

Commencée à Lorient, et finie à Lorient. Mais entre les deux, mes roues ont vu une bonne dizaine de départements : Morbihan bien sûr, mais aussi Haute-Vienne, Vaucluse, Drôme, Finistère, Saône et Loire, Ain, Charente, et j'en passe.

L'histoire commence en 1962, donc.

Nous sommes en vacances à Lorient, ma mère s'est mise en tête de m'apprendre à faire du vélo. Et, justement, un vélo à ma taille est à ma disposition, celui d'un petit cousin.

Mais rien à faire, c'est dans la tête, pas question de monter sur ce truc qui ma-thé-ma-thi-que-ment ne peut pas tenir sur deux roues ! Mais pourtant, moi qui suis depuis déjà quelques années le Tour de france, je me dis comment font-ils ???

Vers le milieu du mois, nous allons à la plage. Méga-coup de soleil pour moi, qui se traduit par une poussée de fièvre.
Or, le lendemain, je devais aller à Quimper avec ma mère, ma tante, une cousine et sa fille. 5 places pour la 203, c'était le max !

Je savais que le choix qui s'était porté sur moi faisait des jaloux, notamment un certain Bernard, le propriétaire du vélo. Qui avait fini par.... ne plus me le prêter pour apprendre à en faire.
Moi j'étais soulagé, ces leçons de vélo me fichaient de plus en plus la trouille. Un peu comme la natation 6 mois avant, avec des "béquilles" ça passe, mais sans, pas question.

Coup de théâtre, vu que j'étais "malade" - je le mets bien entre parenthèses - plus question pour moi d'aller à Quimper !! Alors qu'on m'avait alléché avec cette ville, qui n'avait rien, mais rien à voir avec Lorient. C'est le petit-cousin qui ira à ma place !

Alors, au cours de cette journée, je vais sortir de la cave le vélo du voleur de voyages, et je me jurai que, à la fin de la journée, je saurais en faire !

Et je m'élance sur l'immense trottoir en pente de la Cité. Une chute. je me relève. Seconde chute. je me relève. Et peu à peu les chutes s'espacent, et à un moment donné, ça y est, je roule...

C'est cette vision qu'aura mon teigneux de petit cousin quand, tout fier, il rentrera de Quimper.
"Rends-moi mon vélo...
- Avec joie, de toutes façons il est désormais trop petit pour moi ! "

Cependant, les années passent, et je n'arrive pas à "concrétiser" avec un vélo de taille normale. Logique, il me manque quelques centimètres, une bonne quinzaine !

Durant le printemps 65, je commence à grandir, et je peux alors m'élancer avec un vélo d'adulte. Pas facile, mais j'y arrive.

Mes parents du coup me promettent un vélo neuf si je réussi au BEPC, ayant (voir une note précédente) très peu de chances de passer en classe supérieure.

J'obtiens le fameux examen, et le vélo est acheté, à Valréas, dans le Vaucluse. Le même endroit que deux ans auparavant, où j'avais pris conscience qu'une petite fille de Toulon représentait quelque chose d'énorme pour moi, sans savoir encore qu'elle était ma soeur cachée....

C'est au cours de ce mois d'août que je ferai le plus de balades, prenant soin d'acheter une carte postale dans chaque village que je traverserai.
Valréas était une géniale piste d'entraînement, il y avait toutes les routes possibles !
Ma préférée était la route de Nyons : Un long plat, où je pouvais dépasser le 60 km/h, puis une côte de plus en plus serrée, avec un point culminant à 423 m (200 m au-dessus de mon point de départ). Puis la descente jusqu'à Nyons, régulière, située au même niveau que valréas. Là aussi je dépassais le 60 sur presque tout le parcours.
Visite du village de Barjavel, petit perrier-menthe au café, et retour.

Puis je me lançai dans les grands cols.  Le col d'Aleyrac sur la route de Crest. Entre Salles sous bois (254m) et Aleyrac (481m), seulement 7 km ! Un bon pourcentage, que j'avalai sans problème.
J'allais de plus en plus loin, jusqu'à Orange, Vaison la Romaine, Malaucène...

Malaucène, le point de départ du fameux Ventoux. Pourquoi pas essayer ?

Un jour je dis à ma mère que je ferai de la bécane toute la journée, et que je prendrai un sandwich.
"Où tu vas ?"
Je le lui dis. Et là elle me rigole au nez.

Raison de plus pour tenter la chose.
C'est à Malaucène que je me restaurai, et en avant pour la bataille !

Route large, mais pentue comme pas possible. Je ne m'attendais vraiment pas à ça . Au bout d'une demie-heure je n'avais fait que 5 kilomètres. La borne m'annonçait "altitude 650m". Je n'étais jamais grimpé aussi haut ! En plus j'étais encouragé par des automobilistes...

Je n'allai pas plus loin que 850 m d'altitude. Un panorama sur la gauche, duquel je me sentais incapable de repartir en montée. Mais, là, déjà, la vue était époustouflante. On pouvait distinguer facilement Avignon, on voyait assez bien les Cévennes et on devinait la mer...

Il fallait savoir jusqu'où on pouvait aller, ce qui ne fut pas le cas d'un collègue, l'an passé, qui fièrement passa au sommet, avant de mourir, victime d'un infarctus massif.


En 1966, tout autre décor : La Haute-Vienne. Première balade : Oradour sur Glane. J'y reviendrai un jour sur deux. Mais je grimpai aussi quelques sommets à 700m et plus.

Août : la Saône et Loire. J'étais basé à Serrières (300m) et je commençai avec un col à 550 m, puis un autre à 614 pour finir avec un sommet, la Mère Boîtier à 758m.
J'étais récompensé par la vue magnifique, dont le Mont-Blanc. C'est depuis ce jour que je le cherche partout où je vais (dans les limites du raisonnable, sachant très bien qu'au-delà de 300 km il n'est plus visible à cause de la rotondité de la Terre).

67 fut vélocipèdement une super-année. Là j'étais à Brest, et je me servais de mon biclou pour aller voir Nadine, une allumeuse de première, qui était en vacances à 20 km de là.
C'est à cette occasion -j'avais un compteur - que j'atteignis le 80 sur la nationale. J'allais aussi voir mon copain Bernard, qui avait déjà commencé l'apprentissage ! A 14 ans....
En septembre, tours de roue à Lorient, retour aux sources.

68 me vit avec mon vélo à Pâques dans le Limousin. Idem, beaucoup de trajets sur Oradour, d'autant qu'il y avait un col assez costaud à se taper. On y revient l'été, où il m'attendait sagement dans la cave de la dame qui nous louait. Laquelle, qui n'avait pourtant que 40 ans, se souvenait très bien d'Oradour, où sans l'avertissement d'un soldat allemand, elle allait droit vers la boucherie.

Même chose en 69, et là j'étais devenu presque un pro. Pour Limoges (45 km) je ne mettais même pas une heure ! J'étais sur mon petit nuage, et je me pensais le roi du monde ! Je n'hésitais pas à emprunter les boulevards de cette grande ville, sans paniquer le moins du monde. Quelle différence avec 1965...
Je faisais des courses avec des jeunes du village !

A Lorient, j'avais encore moins peur de la circulation, et je n'hésitais pas à emprunter les plus grands axes sans vraiment trop faire attention.

Mais j'étais trop sûr de moi.

Le 23 décembre, alors que je fonçai pour aller voir une grande surface qui venait d'ouvrir, un camion me coupa la route et ce fut la chute, la lourde chute. J'étais en sang. Rien de cassé mais pendant un mois je ne pourrai plus marcher ou presque.

Ce sera la dernière fois que je ferai du vélo. A quelques 800 m de l'endroit où j'avais appris !

Je vous embrasse.

Voyage de noces au Tyrol...en mob (1974) - II

Lundi 15 juillet 1974.
Il nous reste 5 jours et 328 F (328 euros actuels) pour boucler notre voyage de noces.  Plus question d'arriver en cyclo dans les Cévennes, on sait dores et déjà, ma petite épouse (18 ans je le rappelle) et moi que nous devrons désormais finir ce voyage comme on l'a commencé, c'est à dire par les bons soins de la SNCF.
Mais on ignore encore dans quelle gare nous prendrons le train et où nous laisserons les cyclos en "bagages accompagnés".

Bon, alors nous sommes à Aarberg (Suisse) et le temps est plutôt frisquet.
J'ai discuté avec mon épouse, elle tient à voir "les lieux", que j'évite soigneusement depuis quatre ans.
En fait elle veut voir celle que j'ai embrassé pour la première fois.
Celle qui m'a fait accomplir - selon elle - un exploit hors du commun. 

Mais ça, pas question... en plus dans notre voyage de noces, cela me parait totalement déplacé !
Je veux bien aller jusqu'à la frontière, Ste Croix, mais pas plus loin. Là-bas, je verrai...

Donc, départ vers l'ouest. Première étape, Neuchâtel, 37 km.

J'adore ! On ne peut résister à la tentation de prendre un vieux tramway qui nous hisse 200 mètres plus haut, d'où on a une vue géniale sur la ville et le lac.
Lac que nous longeons ensuite pour atteindre Yverdon.
Yverdon où mes parents avaient pour projet d'ouvrir un mini-restaurant pour leur retraite...

Deux ans auparavant nous y avions couché mon père et moi, le projet n'était pas abandonné, mais qui aurait pu croire que, deux ans après, ils se serait installé dans les Cévennes (où il allait passer le plus clair de sa vie - 34 ans) et que moi je serais marié...?

Bon, c'est pas le tout, mais il faut l'attaquer, cette côte de Ste Croix, cette côte que j'ai tant et tant de fois gravie avec mon solex, 4 ans plus tôt, sachant que de l'autre côté de la montagne une jeune fille m'attendait, avec une grappe de raisins à la main...
Là, personne ne m'attendait, et c'est avec mon épouse que j'allais monter ces 17 kilomètres.

Pas de doute, le Peugeot 104 est supérieur dans les côtes au solex "flash" !. Les dix-sept bornes - avec 700 m de dénivelé - sont parcourues en même pas une demie-heure, et c'est sous la pluie que nous nous engouffrons dans le premier hôtel qui nous tend les bras, l' hôtel de la gare.

Pluie que je prends comme prétexte pour ne pas aller plus avant, c'est à dire vers la France, que nous avons quittée à Vintimille depuis à présent 8 jours, et qui n'est plus qu'à 9 kilomètres.
L'ennui, c'est qu'il y a beaucoup plus qu'une frontière à passer pour moi...

                                                *******************

Le lendemain matin, il fait beau, presque chaud, et après avoir pesé le pour et le contre, nous décidons de... faire demi-tour, direction Lausanne.

Lausanne où nous ferons des achats fort intéressants ! Car si le franc Suisse est à 1.65 FF, certains articles sont hypercompétitifs malgré le change. C'est ainsi que nous faisons l'emplette d'un magnétophone à F 90.- (c'est comme ça qu'ils marquent les prix là-bas !) un "minicassette" valant en France plus de 400 ! Et d'une cellule photo-électrique pour ma Rétinette Kodak, introuvable chez nous...

Et puis - après celui de Neuchâtel la veille, c'est le Léman que nous longeons à présent.

Direction Genève, puis Annecy, espérant arriver à St Etienne de St Geoirs, l'endroit où nous devons habiter d'ici peu, après le "purgatoire" de Roissy.

Mais la température devient de plus en plus dure à supporter, ainsi que la circulation quasi infernale. C'est un camion qui, en me faisant déporter vers le bas-côté (j'évite la chute de justesse) qui nous fait complètement changer de cap.
Ce sera dans les montagnes Jurassiennes que nous finirons notre voyage de noces...

Il nous reste 202 francs (soit 200 de nos euros) pour finir le périple, et connaissant les prix pratiqués en Haute-Savoie (déjà !) nous savons qu'en deux jours ils seraient bouffés. Alors si on peut faire durer...
Et donc à Nyon, nous entamons la grimpette vers la montagne. La canicule laisse place à une bonne douceur, puis à une relative fraîcheur, puis... à un crachin glacial ! Le thermomètre que j'ai placé sur mon phare avant m'indique 11 degrés :(

Ce sera aux Rousses que nous franchirons la frontière.

Le douanier ne tient pas à quitter sa guérite pour contrôler deux petits cyclos inoffensifs, et, comme la veille, le premier hôtel est le bon.
Le bon dans tous les sens du terme, car cet hôtel (de la Redoute, ça ne s'invente pas !) ne nous coûte que vingt petits francs (ce qui signifie un jour de plus... peut-être ?) avec un très bon confort  (douche-WC) et nous ne pouvons éviter, en bons franchouillards qui viennent de quitter 8 jours leur pays, de comparer la chambre que nous avons avec le semi-grenier de la veille, qui nous avait coûté deux fois plus de fric.

Nous ne pensons évidemment pas au magnétophone et à la cellule, qui en revanche, nous avait fait économiser un bon petit paquet...

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Mercredi 17 juillet. Il fait beau et frais. Très frais même ! C'est avec 6 petits degrés au thermomètre que nous descendons vers Morez, ville que les passionnés de train ne doivent pas rater, avec les trois viaducs  et qui est également le berceau de la lunetterie française.

Au cours du déjeuner revient la question de Brigitte.
Bon, OK, pour aller de nouveau par là-bas...!

Seconde tentative, attaque cette fois par le flanc sud !!!

Ce sera par une route "blanche" liserée de vert sur la carte Michelin ("route tranquille et pittoresque") que nous quitterons la nationale à Morbier pour nous diriger vers le Haut-Doubs.

Je retrouve le lac de St Point, qui émerveille ma jeune épouse, laquelle tient absolument à ce qu'on passe la nuit dans ce coin !
Mais les tarifs sont implacables... A Malbuisson, les rares hôtels qui n'affichent pas complet n'ont que des chambres "bains-WC" à 50 balles ! Je sais, je sais, 50 euros pour une chambre bains WC au même endroit, je sauterais dessus tout de suite ! Si la moyenne des prix, depuis 1974, a été multipliée par 6 ou 7, pour l'hôtellerie je dirais bien par 20 !

C'est à Chaon que nous trouverons "la perle".
Un petit hôtel "simple et confortable", qui nous propose des chambres à ...15 F ! Et des repas à 15 - les deux - aussi si nous y passons au moins 3 nuits. Je suis repassé il a quelques jours devant cet hôtel. Du reste he passe souvent par là, c'est presque la route entre Ouhans et Lons le Saunier. Et bien les prix des chambres sont loin, très loin, d'être à 15 euros ! Même 30...

Nous en passerons finalement...quatre, notre voyage de noces s'achèvera donc par des mini-vacances dans le Haut-Doubs !

 

                                                                                                                                        

Le jeudi 18 sera le jour du "test"...

Ayant absolument besoin de vêtements propres, et Pontarlier à l'époque ne disposant pas encore de ses 3 hypermarchés, il nous faut nous rendre en Suisse pour cela. Et oui, côté vêtements, la Suisse était encore très compétitive il y a 36 ans ! Alors, c'est soit Neuchâtel, soit Yverdon.

Yverdon nécessitant le passage par le village que j'essaie d'éviter depuis 4 ans.

C'est une réflexion un peu agacée de Mireille qui me fait choisir cette solution la mort dans l'âme :
"Tu ne dois pas m'aimer tant que ça si tu as si peur de passer là-haut"...

Oui, "là-haut", le "toit du Haut-Doubs à près de 1200 m d'altitude. Deux fois plus haut que mon futur petit village, si près quand on y pense.

Elle ne comprend pas que ce n'est pas une question d'amour, mais tout autre chose. J'avais tellement vécu de trucs justement "là-haut"...

C'est en montant la côte que je commence à avoir cette sale envie de vomir que je connais bien. Tout seul, j'aurais largement fait demi-tour, mais là pas question. Du reste Mireille le sait. Elle reste soigneusement derrière au cas où j'aie des velléités de fuir...

La traversée du village (deux bons kilomètres) est un véritable calvaire. Je fonce tant que je peux, espérant ne pas croiser celle qui aurait pu être mon épouse à la place de Mireille. Et c'est soulagé que je parviens au poste de douane.

La Suisse, de nouveau.
Qui, ce jour-là signifiait un énorme soulagement...
Mon épouse est compréhensive, elle est d'accord pour que le retour se passe par Vallorbe !

 

La fin de ce voyage approche.
Le vendredi 19 et le samedi 20 seront employés à nous balader dans ce coin si magnifique.
En évitant soigneusement d'aller "côté est" !

La gare d'où nous partirons sera donc celle de Pontarlier.
Nous avions dépassé de 114 francs notre fameux budget, mais ces 15 jours resteront à jamais gravés dans nos deux mémoires.

Je vous embrasse.

Voyage de noces au Tyrol...en mob (1974) - I

Ce voyage de noces 1974, avec ma première épouse Mireille, nous l'avions préparé de longue date.
Munis d'une carte très précise que nous avions acheté à prix d'or, nous en avions fixé le tracé, lequel ne faisait pas moins de 2000 km à travers la France, l'Italie, l'Autriche et la Suisse.
Au départ ma jeune promise n'était pas chaude, mais mon père et moi avions fini par la convaincre en lui parlant longuement du périple que nous avions effectué deux ans plus tôt en solex.

En fait, sur les 2000 km, il n'était prévu de n'en faire que la moitié sur nos deux-roues
(Mobylette classique pour elle, Peugeot 104 pour moi). Nous partirions de chez nos parents avec, mais seulement sur 85 km qui nous mèneraient à la gare de Nîmes où là nous prendrions le train jusqu'à Innsbruck, en Autriche.

C'est là que commencerait la partie "cyclo", qui devait nous ramener dans nos Cévennes, en passant par le lac de Constance, Lucerne, Berne, Lausanne, Genève, St Eienne de St Geoirs (ma future affectation) et donc Le Vigan.
Avec un budget "hôtellerie" de 1000 F maxi (l'équivalent de 1000 de nos euros actuels). Il était bien entendu que nous interromprions ce voyage dès ce chiffre atteint.

Avant de commencer ce récit, je voudrais remercier...
Un petit cahier jaune que je viens de retrouver en faisant mes cartons et  qui m'a permis de reconstituer ce périple (j'avoue que je m'étais un peu emmêlé les pinceaux, l'âge sans doute lol) autant géographiquement que "financièrement" !
C'est celui où je notais, au jour le jour nos "frais de bouche".

C'est donc le lundi 8 juillet 1974 que nous enfourchons nos engins, sous l"oeil embué de nos 4 parents, affolés de laisser leur progéniture (41 ans à nous deux) s'élancer dans pareille aventure.
Avec le recul je me dis qu'effectivement  à cette époque-là, sans portable, sans le net, sans western union, c'était vraiment gonflé !

Ce sera le jour où nous ferons le plus de kilomètres, près de 600, qui nous mèneront à Gênes le soir même.

Une heure et quart pour parcourir en cyclo les 85 km jusqu'à Nîmes. Nous sommes heureux, Mireille et moi, avec nos morceaux de voile accrochés à nos cyclos, pour bien montrer qu'on est en voyage de noces. Ne manque que la plaque JUST MARRIED sur les sacoches !
Puis le train, sous un soleil étouffant. Les cyclos (chose impensable aujourd'hui) sont dans notre train!
Marseille, Toulon, Nice, Vintimille où nous attendons plus d'une heure dans le train.
Les trains italiens à cette époque avaient la particularité d'être en retard systématique, y compris les grands rapides internationaux comme celui où nous trouvions (le Bordeaux-Munich).

Par chance, le soir tombe nettement plus vite (40 minutes de décalage) et c'est à Gênes que se passera la première étape de notre voyage de noces.
Mireille commence à faire grise mine en voyant la laideur du quartier de la Gare, la saleté du seul hôtel que nous avons trouvé -  à prix d'or - et le repas certes copieux que nous avaient concocté un couple de restaurateurs qui nous avaient dit "faites-nous confiance, on aime bien les petits mariés".
La"confiance" nous avait coûté 8400 lires, soit l'équivalent d'un jour de mon salaire...

Cette première nuit de notre voyage de noces allait être sinistre. Par chance, ça allait être la seule.
"C'est ça ton Italie ?" me lancera-t'elle, déçue.
Non, et elle n'allait pas tarder à s'en apercevoir.

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Mardi 9 .C'est un peu "zombies" que ma jeune mariée et moi nous retrouvons dans l'express de Milan le lendemain matin.
Nous dormons l'un contre l'autre, attendrissant les Mamas du wagon...
Changement à Milan, il fait de plus en plus chaud et nous ne sommes pas fâchés, quand, à partir de la ville de Roméo et Juliette, le train pique vers le nord, vers les montagnes rafraîchissantes...
En même pas deux heures, changement radical de décor. A la plaine monotone et industrielle succède une vallée verdoyante, puis carrément la montagne. Du coup on savoure le paysage, penchés à travers la vitre. Le train roule à 70/80 km/h, on est bien, l'air est enfin devenu respirable...
Une chose quand même me rend perplexe, c'est de voir des panneaux inscrits en allemand. Je regarde bien ma carte, la frontière est pourtant encore loin....?

Et ça aussi ça nous inquiète, car le train a pris un gros retard, notre arrivée à Innsbruck prévue à 19h est bien compromise.
De plus le train s'arrête désormais dans toutes les gares, comme le fait notre TGV Méditerrannée, direct de Paris à Marseille (800 bornes) et qui s'arrête à presque toutes les gares en fin de parcours !

Les villages que nous traversons sont magnifiques, très "typiques". Mais, toujours cette interrogation, pourquoi cette architecture qui n'a rien de l'Italie du Nord, et pourquoi ces panneaux en allemand ?
A 19h, alors que le jour décline énormément, nous décidons Mireille et moi de descendre à la prochaine gare qui sera proche d'un village. L'arrivée à Innsbruck - que nous ne connaissons pas - risquant de ne se produire qu'à près de 22 heures, pas question de faire comme la veille.

Et c'est à Klausen que nous décidons de faire étape.
Klausen/Chiusa comme le montre l'affichage en gare.
Quand nous parcourons le village, nous avons vraiment du mal à nous imaginer que nous sommes en Italie.

Tout le monde parle Allemand, les "strade" sont devenues "straat",  les "gasthaus" onr remplacé les "ristorantes" !
Et c'est dans une auberge à l'architecture très tyrolienne que nous dégusterons des... raviolis à la bolognaise qui compteront parmi mes meilleurs souvenirs gustatifs.
Quand même, nous paierons en lires !!

Le soir, nous nous baladons dans le village, émerveillés.
Rien, mais alors rien à voir avec la veille...
Pour nous, le voyage de noces a vraiment commencé là, dans cette bourgade Italienne où tout le monde parle allemand, à seulement 150 km de Venise...
C'est là que nous apprendrons l'existence du "tyrol du Sud", une partie de l'Italie qui a tenu à ne pas se séparer de ses origines. Des "deux côtés" on vit de la même façon, on parle la même langue. Un idéal pour les Basques !
Et ce soir là, la fraîcheur aidant (nous sommes à 800 m d'altitude) c''est enchantés et émerveillés que nous plongerons dans les bras de Morphée.

Il fallait dormir, car le lendemain, "la grande aventure" commençait. 1000 km en deux-roues à travers 5 pays !

Mercredi 10 .Tellement enchantés par cette petite ville, nous décidons de ne reprendre le train qu'en début d'après-midi.

Innsbrück est atteinte vers 15h, nous récupérons nos fidèles destriers.
Mais... il manque une bougie à celui de Mireille, et tout de suite nous nous mettons en quête d'en trouver une. En France, ce genre de choses ne nous prendrait qu'un quart d'heure, mais manifestement notre petit couple ne plaît pas aux gens du cru qui n'essaient même pas de comprendre ce qu'on essaie de leur dire...

On devra se résoudre à pousser les cyclos jusqu'à ce qu'on trouve une station-service. Il nous faudra pousser pendant 3/4 d'heure, pour en trouver une qui dispose de bougies pour les "moped" (c'est ainsi qu'on nomme les cyclos dans la langue de Goethe).

Il n'est pas encore trop tard, on peut encore trouver une chambre chez l'habitant, comme il s'en trouve à foison au Tyrol. Mais les petits lits verts sont rares, et ce n'est que dans la banlieue - très coquette - que nous verrons enfin apparaître le premier grand lit vert, qui signifie "chambre libre".

Là aussi je m'étais renseigné, ce mode d'hébergement est confortable et bon marché. Et ça tombe bien vu les 90 F maxi (environ 90 euros actuels) que nous nous sommes fixés comme somme quotidienne à ne pas dépasser pour le gîte et le couvert. En dehors des sites hyper touristiques, on peut trouver en effet des zimmer pas trop chères. Attention !!! Comme dans tous les pays anglo-saxons, le prix est indiqué "par personne sur la base de deux personnes". C'est à dire qu'en fait ils n'indiquent que la moitié du prix.
Mais, peut-être l'heure tardive (16h30) peut-être qu'on ne leur plaît pas, les prix proposés sont exorbitants. Nous décidons alors (surtout Mireille, qui rongeait de plus en plus son frein) de faire l'impasse sur Innsbruck - que ne verra donc jamais ma première épouse - et de commencer notre parcours.

En avant donc sur la N171, le futur axe européen E60, reliant Brest à Vienne.
Pas pour longtemps, une petite route bucolique qui serpente entre les clochers à bulbe et les prés d'un vert de carte postale nous fait "coucou, venez"..

C'est la première "entorse" à notre planning, et ce ne sera pas la dernière !  Les villages se raréfient, tandis que nous grimpons en altitude. Les forêts de sapins ont succédé aux pâturages et nous arrivons au col de Kuhtai, à 2100 m d'altitude. Les cyclos sont crevés, et nous aussi !

Il est tard, la question de pose de savoir si l'on continue ou l'on fait escale. Vu l'allure des hôtels *** ou **** qui peuplent l'endroit, on ne se fait pas trop d'illusions sur les prix !
On se dit que si la chambre chez l'habitant est proposée à 200 schillings (100 euros), dans des hôtels de cette classe ça doit bien avoisiner le triple.

Ca ne coûte rien de demander, et malgré la multitude de panonceaux de rotary clubs et autres lion's clubs, nous entrons dans celui qui nous semble le plus "modeste" (trois étoiles quand même) et nous dirigeons vers la caisse.

Mireille, fine mouche, explique la situation à l'homme aux clés d'or. A savoir que nous ne sommes pas en voiture, mais en cyclomoteur. Qu'en outre nous sommes mariés d'il y a 4 jours... Je ne sais pas si c'est cela qui fait fondre le concierge, mais celui-ci nous propose une chambre à 220 schillings pour nous deux. Soit l'équivalent de 44 euros actuels.
C'est bien évidemment largement au-dessus de la "norme" que nous nous sommes fixée. Mais d'une part ce n'est pas tous les jours qu'on fait son voyage de noces et surtout que nous pouvons passer la nuit dans un décor pareil.

C'est en visitant la chambre qui nous est proposée que nous craquons, littéralement. Grande chambre, salle de bain WC, avec terrasse plein sud qui donne sur le lac et les montagnes. Vue magique, quoi...

On ne met pas longtemps à se décider. Adjugé vendu, c'est là qu'on dormira, quitte à "serrer les boulons" sur le reste du voyage.

Ce sera l'endroit le plus élévé où j'aurai passé la nuit !

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Jeudi 11. Rebelote, c'est à nouveau un peu dans les vapes que nous entamons la descente vers la vallée. Nous rejoignons très vite la route qui vient de St Moritz, sans savoir que cette route-là me sera familière une dizaine d'années plus tard, mais empruntée cette fois avec une autre épouse... Les petits clins d'oeil de la vie !

Nous filons à un bon 70/80 vers la ville industrielle de Landeck ou ne daignons même pas nous arrêter! 10 km après cette ville, nous prend à nouveau l'envie de faire la route buissonnière, pour cette fois jouir du panorama sur le Massif de la Silvretta. Nous passons sous un pont feroviaire de légende, celui de la Trisanna.

C'est cette rivière Trisanna que nous allons suivre, jusqu'au col Bielher qui culmine à 2035 m. Au bout de 35 km nous avons la surprise de voir un... passage à niveau ! Et oui, les 9 derniers km sont à péage... Et pas donné en plus !
Nous avons alors le choix entre refaire les 35 km en sens inverse, c'est à dire avoir perdu deux bonnes heures, ou de cracher au bassinet. Ce que nous faisons.

On ne le regrettera pas trop, car du Bielerhöhe la vue est magnifique.

Nous laissons reposer nos montures, le temps d'acheter des cartes postales, puis re-descente (toujours à péage). A Bludenz nous prenons une voie-express (en principe interdite aux 2 roues) une des deux voies de l'autoroute en construction, qui nous fera avaler les 20 km qui nous séparent de Feldkirch en 18 minutes!

Feldkirchi sera notre dernière étape autrichienne. Nous y trouvons une "zimmer" comme jamais je n'en trouverai plus tard. Un luxe incroyable et un petit déj' qui vaut un "grand", pour 130 schillings seulement (26 euros actuels). Comme il nous manque pas mal d'heures de sommeil "au compteur", nous ne nous faisons pas prier pour visiter le Pays des Songes.

Le lendemain, ce sera le Liechsteintein puis la Suisse.

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Vendredi 12 juillet 1974. Nous quittons donc Feldkirch (Autriche) pour le Liechtenstein.
Mireille est très excitée à l'idée de pénétrer dans cette principauté.
En 20 minutes, nous y sommes. Le jeune marié de 23 ans est encore plus critique que le jeune homme de 21 sur ce Pays d'opérette !
Bien sûr les décors sont jolis mais je sens encore plus que tout cela est "faux", comme l'est Monaco.
La monnaie est Suisse, on y parle Allemand comme dans la Suisse Alémanique, et la frontière entre les deux pays est toute symbolique...

Après avoir fait l'emplette de timbres (mon beau- père m'a re-converti à la philatélie) nous enfourchons nos fidèles destriers direction le Sud.

Au passage je remarque que le franc Suisse a fait un "petit bond" depuis deux ans, il vaut à présent 1,65 franc français ! (aujourd'hui, septembre 2010...5,05 !) Donnée non prise en compte avant le voyage et dont il va falloir s'accommoder...
Nous passons la "frontière" à Buchs (rien à voir avec George) et pénétrons assez vite dans des paysages encore merveilleux. Le long d'une vallée très "roulante", nous longeons un lac sur dix kilomètres et nouvelle grimpette par le Klausenpass (1948 m) qui a l'avantage de faire plus court et surtout...plus joli.

Mais à la descente, un orage nous surprend. Il nous fait perdre deux bonnes heures, si bien que nous devons nous résigner à coucher dans le village de Guillaume Tell, Altdorf.
L'Office du Tourisme nous annonce que tous les hôtels à portée de bourse (c'est à dire moins de 35 francs Suisses - 58 FF soit l'équivalent de 58 euros actuels) sont complets. Ne reste qu'un seul endroit, assez "spécial" nous précise-t'on et à un prix défiant toute concurrence, à 20 FS.
On n'a pas le choix, on prend.
Et c'est alors que je découvre... que la chambre en question est une caravane !
Mireille est aux anges, moi qui n'ai jamais couché dans ces trucs-là un peu moins...

La nuit est agitée.
D'abord l'orage qui revient, puis le vacarme incessant des trains de marchandises qui nous rappelle qu'Altdorf est située sur une très grande ligne de chemin de fer. Du coup ni elle ni moi ne fermerons l'oeil...

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Samedi 13.
C'est une matinée de rêve qui nous attend, car nous allons longer le lac des quatre-cantons sur 40 km. Rêve qui au début est un cauchemar, vu la circulation infernale. 14 km d'enfer, où nous sommes léchés par des camions fonçant sans même nous voir, et je ne parle pas des tunnels...
A Brunnen, c'est de nouveau le paradis, car la petite route que nous prenons est interdite aux poids-lourds. C'est une route hypertouristique, avec des Gasthof et Gasthaus très typiques, comme celui-là
dont nous consultons l'ardoise juste pour rigoler. On sait bien qu'à moins de gagner au loto nous ne sommes pas prêts de fréquenter ce genre d'endroit. Et comme le loto n'est pas inventé, alors ;)

Nous atteignons Lucerne à midi pétantes.

Pas de problème de stationnement avec les cyclos, c'est à la gare que nous attachons nos bécanes. La première chose que je veux montrer à ma jeune épouse, et sans savoir que plus jamais elle ne pourra le revoir (il brûlera entièrement 15 ans après) c'est le vieux pont.  Elle est époustouflée, il y a de quoi.

Puis nous enfourchons nos bécanes, cap à l'ouest-sud-ouest, vers Berne que je ne connais pas. Je connais beaucoup de villes Suisses mais pas la capitale ! Cette fois-ci pas de nationale à camions, mais les petites routes.
Le paysage peu à peu devient moins typique, moins "Suisse". Finies les hautes montagnes et leurs chalets, place à un genre... d'Auvergne, puis carrément de Limousin...!
Le ciel devient de concert de plus en plus sombre, présage de la pluie. Effectivement, à l'entrée d'une bourgade appelée Hutwill, les premières gouttes nous cinglent le visage.

Hutwill, c'est là que nous ferons étape. Et quelle étape....

Nous resterons près de 24 heures dans cette bourgade franchement pas... terrible par rapport à ce que nous venons de voir ! Nous ne connaissions pas les perturbations pluvieuses
Suisses !!
En plus côté hôtel, le choix est vite fait ! Seul l'hôtel de la gare - à 37 FS - est accessible. C'est ça ou rouler sous la pluie.
Dîner également à l'hôtel de la gare, pour pas trop cher il faut le reconnaître (l'équivalent de 20 de nos euros actuels)

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Le lendemain dimanche 14 juillet, il continue de pleuvoir à verse.  Le repas de midi se fera une fois de plus à l'hôtel de la Gare, tandis que nous regardons vers l'ouest, dans l'espoir de voir le ciel s'éclaircir. Mais tintin !
Pendant cette inactivité forcée, nous cogitons. Plus que 6 jours et 418 F... Je pense que raisonnablement, il nous faut renoncer au trajet initial.

Mireille est une des rares femmes qui sait lire les cartes routières.

Elle ne met pas longtemps à se rendre compte que le fameux lac de Neuchâtel dont parlent sans cesse mes parents (ils avaient comme projet de retraite de monter un petit snack français au bord de ce lac) n'est qu'à quelques encâblures. Et, finaude, me demande si on ne pourrait pas faire route plein ouest plutôt que sud-ouest...

Elle a "quelque chose" en tête, mais je ne le sais pas sur le moment.

Va donc pour Neuchâtel ! Ce n'est que vers 16h que, profitant d'une petite accalmie, nous reprenons nos bécanes.

Coucher à AArberg. Pas de Berne, car nous sommes affolés par la circulation ! On voit la ville aux Ours, de loin. Je me dis que ça sera pour la prochaine fois, sans savoir que la fois en question sera 28 ans plus tard !!
Et là le ciel se déchire sur l'ouest, nous montrant le soleil se coucher sur les montagnes.

Une chaîne de montagnes que je connais trop bien : Le Jura....

Et c'est en regardant ma carte de plus près que je m'aperçois qu'on se dirige tout droit... vers Pontarlier ! Pontarlier dont, depuis 4 ans, je ne veux absolument pas entendre parler à cause d'un conte de fées bousillé par les adultes. Pontarlier dont j'ai beaucoup parlé à mon épouse, qui rêve de voir l' "endroit" de mon premier baiser. Pontarlier qui n'est qu'à 80 km...

C'est certain que la France sera atteinte le lendemain, mais pour l'instant, je ne sais pas à quel point frontière...

(à suivre)

 

 

y a t'il un docteur dans la salle ?

Parce que, voilà, j'ai reçu ce matin un papier pas très rassurant.

Je sais bien qu'en ce moment les gens tombent comme des mouches mais ça serait sympa d'attendre qu'on soit déménagés pour me "rappeler" merci  !

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                                                                                           Docteur XXXXXXXX
                                                                                                 à
                                                                                           M. Patrick XXXXXXX

Vous êtes à ce jour suivi dans le cadre de la surveillance post-exposition amiante suite au récapitulatif de carrière rempli par vos soins.

Selon le protocole, il vous a été prescrit :

- Une exploration fonctionnelle respiratoire comportant la spirométrie et la courbe d'enregistrement débit-volume

- Une radiographie thoracique de face grand cliché.

A ce jour les résultats nous sont parvenus.

Il vous est recommandé  un scanner thoracique (coupes millimétriques sans injection - ouf ! -) avec recherche de plaques pleurales.

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Si j'ai bien compris, j'aurais en quelque sorte échoué à mes examens, aussi ai-je droit à revenir en deuxième semaine !!!

Ce qui me met la puce à l'oreille, c'est que la médecine du travail qui est près de ses sous prescrit un examen relativement coûteux.

Si un médecin (en activité ou retraité) pouvait me dire si tout est normal là-dedans, je lui en serais reconnaissant.

 

Sinon, je n'ai pas fait grève.
Pourquoi ?

Pour plusieurs raisons :

1) dans ma profession très spéciale, tout se fait en cascade. Or le centre départemental est le maillon faible. Le boulot "visible" se fait entièrement en amont.

2) Une grève d'un jour, ça ne sert à rien. Surtout une grève "programmée" des mois à l'avance. Ce qu'il faut pour paniquer le gouvernement c'est une grève-surprise, et qui dure.  Enfin, surprise pour le pouvoir, car pour nous les grévistes, il sera nécessaire de tout préparer avant, comme le financement des caisses de grève.

J'ai fait toutes les manifs jusque-là, mais si c'est pour être pris pour des c.... par Sa Majesté et ses séides, c'est vraiment pas la peine !

J'attends le Grand Soir :)

Je vous embrasse.

Première grosse épreuve : le service militaire (1972/73)

Les années passèrent, et je finis par rencontrer une jeune fille dont les parents ne me rejetaient pas. C'était en 1972, elle avait 16 ans et moi 21.

Très vite nous nous aperçûmes que nos étions rigoureusement les mêmes personnes, mais de sexe différent. Elle adorait faire du cyclomoteur, moi aussi. Elle adorait écouter les hit-parades tous les dimanches, moi aussi. Elle avait été un enfant " de remplacement", moi aussi.

A cette époque, j'avais enfin réussi à quitter Paris. Enfin, je le pensais.
Je me trouvais alors en montagne dans le Gard, au point le plus haut du département. Mon père, profitant de sa retraite toute neuve, vint passer quelque temps dans la vallée, qu'il trouva à son goût.
A tel point qu'il prit cette affectation "provisoire" comme étant définitive, et déménagea de paris, avec femme, bagage, chienne et chat.

 

Mais pour décembre, autre chose m'attendait : le service militaire.

Je n'avais pas trop d'appréhension là-dessus, malgré tout ce qu'on m'en avait dit. Je savais que je pouvais dire adieu à ma longue chevelure, mais sinon, pour le reste, les "3 jours" que j'avais faits à Vincennes avaient fini par me convaincre que l'Armée n'était pas si terrible que ça, pourvu qu'on y aille la fleur au fusil. Qu'il suffisait de se plier à certaines règles et ne pas jouer les matamores. Se faire discret pendant un an.

Seul (et énorme) problème : la séparation d'avec ma petite fiancée Mireille.

Le 30 novembre au matin, je pris l'autocar qui devait m'amener à Sommières, puis un autre autocar qui lui me déposerait à Montpellier, de là je prendrais un train jusqu'à Toulouse, puis un autre jusqu'à Bordeaux, et enfin, un autre train de Bordeaux à Rochefort sur Mer où j'arrivai à 2h30 du matin. C'était l'heure normale !

C'est là que je compris que les permissions de moins de 72h ne me serviraient à rien, vu les 20 heures de voyage (19 dans l'autre sens : 2h30/20h56)

Il ne me fallut pas moins de 24h pour me rendre compte que j'avais pénétré en Enfer.

Qu'un appelé, en 1972, était traité comme un chien. Humilié, maltraité.

La journée type : lever à 5h avec un coup de sifflet strident (moi qui pensais au son du clairon...). Puis douche, mais pas le temps de se sécher. C'est donc mouillé que l'on s'alignait face au drapeau pour la cérémonie du matin. Je rappelle qu'on est en décembre.

Puis à 17h30, ces messieurs les engagés qui nous traînaient dans la boue (au sens propre) se transformaient en travailleurs ordinaires et prenaient leur petite voiture pour aller gentiment s'agglutiner dans les bouchons Rochefortais. je suis sûr qu'à la maison ils devaient être tendres comme des agneaux, bons pères et bons maris.

Enfin un moment pour souffler ? Erreur, car c'est là que le calvaire allait s'accentuer.
Ces engagés étaient remplacés par des Kapos. Oui, j'insiste sur ce mot, des soldats même pas de première classe, mais qui étaient plus anciens et faisaient fonction de caporal.

Avec ceux-là, pas de pitié à attendre. Les "FFC" comme on devait les nommer repéraient vite quels étaient les plus fragiles et ceux-là allaient déguster. Dans notre chambrée, ce fut un ingénieur de 26 ans qui fut pris pour tête de turc, et bien souvent je le vis pleurer... J'en verrai du reste pas mal des collègues sangloter.

Pas une larme en ce qui me concerna.
Car j'avais déjà disjoncté. Je ne me considérais plus comme un être humain parmi d'autres humains, mais comment dire... un zombie chez des fous.

On voit du reste ma mine réjouie sur la photo, au premier rang à gauche de l'image...

Des fous, ils en fabriquaient à la pelle. Déjà en nous interdisant de sortir pendant 4 semaines ! Des garçons en pleine force de l'âge ...
Ne nous restait que l'alcool et le tabac (qui lui au contraire était encouragé !!) , même la branlette était impossible, car aucune porte ne fermait. Pour aller aux WC il fallait tenir la porte...

Ceux qui tombaient malades devaient s'inscire la veille pour une "visite médicale". Je mets des guillemets car c'était un élève aide-soignant qui faisait office de médecin-trieur (on avait du bol ils auraient pu prendre un charcutier) pour séparer ceux qui pourraient enfin recevoir des soins, et les autres, ceux qui ne lui semblaient pas malades. Ils repartaient alors sans avoir consulté, avec en prime un bon pour une, voire deux corvées.

Je pourrais en raconter baucoup des comme ça...

Et c'est alors que je me mis à écrire. A tour de bras. A ma fiancée, à mes parents.
Ma fiancée me reçut 5 sur 5, et il n'était pas rare que je reçoive deux, voire trois lettres par jour pour me réconforter. Des lettres roses ce qui faisait doucement rire mes compagnons d'infortune. Et qui n'arrangeait pas mon cas.

Je recevrai pendant ce mois de décembre une quarantaine de ces lettres, et... deux de mes parents. La première qui essayait de me "raisonner" du style "montre que tu es un homme, ne nous fais pas honte..." et une seconde où ils m'annonçaient qu'ils allaient déménager !

 Perte brutale de deux illusions.

Dans le fait que, d'une part, j'avais découvert que l'être humain pouvait être un fauve pour ses semblables, et surtout que mes parents se fichaient pas mal de ce qu'endurais.

Je tombai vraiment de très très haut....

"Petite" chute (par rapport à ce que j'allais subir dans ma vie) mais marquante.

 
Heureusement, les choses allaient petit à petit s'améliorer. Après les classes, je rejoignis la base la plus proche de mon domicile, c'est à dire Istres. Là-bas, le soleil aidant, ce n'était déjà plus pareil. Ce fini les "une-deux, une-deux", j'étais là pour bosser. Et dans ma branche.

Certes j'y perdais côté salaire, 32 francs mensuels (l'équivalent de 40 euros) au lieu de 2000. Mais j'y gagnais en liberté puisque mes collègues étaient des pères de famille comme tout le monde, avec un uniforme dessus qui ne leur déteignait pas (trop) sur le cerveau, rien à voir avec les cinglés Charentais...

Ces pères de famille ne rêvaient que de week-end, moi de liberté. Nous devions faire 45 heures par semaine à l'époque, le dimanche étant bonifié à 30%. C'est ainsi que je ferai leur week-end et que j'aurai la semaine de libre !
Semaine type : Journée le jeudi, après-midi du vendredi, matinée du samedi, nuit du samedi au dimanche, et après-midi du dimanche.  J'étais libre du dimanche soir au jeudi matin. Parfois je demandais à ce que les "tours" soient plus resserrés, avec deux nuits de suite, ce qui me faisait gagner un jour.

Bref, je n'étais pas malheureux, et c'est avec une légère déception que, le 1er septembre, je fus "muté" à Orange. Un peu plus loin de chez moi (135 km), mais entre le train et le stop, il me fallait parfois moins de deux heures...

 

Sur cette photo je fête le "père Cent", date où le nombre de jours à effectuer devanient inférieurs à 100.

On notera ma sveltesse, c'est vrai que côté bouffe, j'espère qu'ils ne servent pas le même rata à leurs professionnels, car d'une part il y aura des ruptures de contrat en masse, et aussi des organismes très affaiblis.

 

Mais cette vie militaire m'aura quand même énormément marqué.

Pendant trois ans, je ne pourrai m'empêcher de marcher au pas, et de sursauter au moindre képi ou à la moindre casquette.

Quand je pense que lors de ma première permission, j'ai salué un... contrôleur SNCF !!!
Vu qu'il fallait saluer tout ce qui portait autre chose qu'un calot sur la tête, j'étais déjà bien formaté !

 

On dit que le service militaire "fabrique des Hommes". Moi je dirai "ce qui ne vous tue pas vous rend plus fort, et les 93% qui réchappent de ce régime (oui je sais il reste 7% de pertes "autorisées") sont certes plus aptes à affronter les vicissitudes de la vie. Laquelle à côté de ce qu'ils auront vécu pendant 12 mois leur paraîtra de l'eau de rose.

Il y aussi le fameux "brassage" des jeunes gens, l'aristo du XVIème et l'agriculteur qui n'a jamais quitté son patelin. Là je répondrai que c'est comme les fruits : quand on mélange un fruit pourri à 10 autres sains, ce n'est pas le fruit pourri qui va devenir sain, mais l'inverse.

Moi j'aurai appris à boire, à boire des bières à la queue-leu-leu pour oublier où j'étais. Par chance, allergique au tabac je ne pouvais pas profiter des 10 paquets de clopes qui accompagnaient la "solde" en fin de mois.

Enfin, je trouve que priver des jeunes gens en pleine force de l'âge du sexe opposé pendant 4 semaines de suite est ni plus ni moins qu'aberrant.

Merci, Monsieur Chirac, d'avoir supprimé cette école du vice.

 

A bientôt pour de nouvelles aventures !

 

A dimanche soir

Mission à Colmar ce week-end. Probablement ma dernière.

J'ai bien compris la leçon de la dernière fois, et même s'il s'agit de quelques 60 heures, j'emmène mon épouse avec moi.

Financièrement, ça sera une opération "blanche", même négative, mais je n'ai pas envie que mon épouse se tape une crise.

Fatalement, le cyber sera impossible, aussi vous dis-je à dimanche soir, pour évoquer Frank Alamo !

Je vous embrasse

La bande des 6 (1970/1971)

La période est en partie à-cheval sur l'époque de la note précédente.

En octobre 1970, j'intègre la fac. Changement total d'ambiance, les robes colorées des jeunes filles tranchent avec les blouses blanches Louis-Le-Grandesques, la fac est toute neuve (même en construction) ce qui change du bâtiment XVIIème siècle d'où je venais.

Je m'inscrivis tout de suite en section "sport", nanti de mes 10'8'' aux cents mètres qui m'avaient mis "hors-barême" pour le 80m du bac.

C'est un monde nouveau que je découvrais, on pouvait étudier "à la carte" ! Et en dehors des TP et TD notre présence n'était pas obligatoire.
Il y avait, en haut de l'échelle, le cours magistral en amphi, 300 personnes avec un prof très éloigné de nous (dans tous les sens du terme). Puis, les Travaux Dirigés, l'équivalent d'une classe de lycée, avec une vingtaine de personnes. Et enfin, les "colles", dont le sens n'avait rien à voir avec celles du lycée ! C'était des cours presque particuliers à 2, 3 personnes que nous faisaient les étudiants de licence ou de maîtrise.

Il y avait aussi les TP, Travaux Pratiques de chimie, branche dans laquelle je m'étais engagé.

J'eus comme "binôme" une certaine Annie. Avec laquelle je sympathisai immédiatement. Rien de plus, car mon coeur était déjà pris (voir note précédente). Du reste pas mal d'étudiantes venaient s'assoir à côté de moi en amphi, pour me faire la conversation !

Je restais sur un échec sentimental, une jeune fille de Franche-Comté pour qui j'avais fait les vendanges et que ses parents avaient enfermée pour ne pas avoir la tentation de poursuivre cette idylle. Je ne pensais qu'a jour où je pourrais y retourner, monté sur un cheval blanc, pour enlever ma belle.

Et je me lançai à corps perdu dans mes études. Ne ratant aucun cours, aucun TD, aucune colle, aucun TP.

Et quand vint le jour du "partiel" de maths, je pensais bien m'être débrouillé, au lycée ce que j'avais fait méritait au moins un 13/20.

Hélas, quand, début novembre, arrivèrent les résultats, je fus très déçu même si j'étais parmi les 50 premiers de l'amphi, je n'avais que 7/20 ! Méthode efficace pour décourager les "première année", qui marche toujours aujourd'hui.

J'avais repris mon entraînement aux 100m, sur un stade près de la Porte de Clignancourt, mais je m'aperçus très vite qu'il fallait que je m'entretienne ! Mes 10'8"" était devenus 12'1"", et peu à peu je recommençai à grapiller les précieux dixièmes.

Puis arriva la mort de De Gaulle, qui me permit de tenter de revoir ma "promise" en Franche-Comté et qui se solda par un échec magistral.

http://cicatrice.hautetfort.com/archive/2010/09/01/premier-baiser-premiere-rupture-1970.html

A mon retour, je n'avais plus goût à rien. Si je continuais à fréquenter les bancs de la fac, c'était pour faire plaisir à ma mère, mon père s'étant une fois de plus montré odieux à l'occasion de ce maudit retour.
Du reste pour moi cette année de fac était du "remplissage", avant l'Essentiel, le concours d'entrée  qui était la porte de la profession dont je rêvais depuis mes 12 ans. Mon père m'avait dit "passe ton bac d'abord", c'est ce que j'avais fait. Me faisant ainsi rater 3 années de travail, lesquelles m'auraient bien servi actuellement, pour ma retraite future. J'aurais pu alors partir sans "décote"... Merci Papa !

Les cours n'étant pas obligatoires, je les séchai donc, mais restaient les TD et les TP qui eux l'étaient.
Je dois beaucoup à mon binôme Annie, qui, mise au courant de mes déboires, faisait ce qu'elle pouvait pour me dérider lors de ces fameux TP, n'hésitant pas à mettre n'importe quoi dans les éprouvettes. C'était, 8 ans avant, "les sous-doués"...

Annie avait une amie, sa meilleure amie, qui s'appelait Danielle.
Et je me liai vite d'amitié avec ces deux jeunes filles, à qui je racontai mes malheurs Jurassiens.

 

C'est après les vacances de Noël que les choses s'accélérèrent. Par, si j'ose dire, "cooptation".

Annie tomba amoureuse d'un grand garçon, hypersympa, prénommé Michel. Et j'avais deux sentiments contradictoires en les voyant, se donnant la main, toujours serrés l'un contre l'autre.

1) que c'est beau, deux êtres qui s'aiment à ce point, mais
2) et dire que pour moi c'était encore ça il y a quelques mois...

La bande des trois devenait la bande des 4. Mais pas pour longtemps, car Michel emmenait dans sa "musette" un grand copain à lui, Clément.
Et de 5.

Mais Clément était amoureux de la "vieille" du TD, Claire. On l'appelait "la vieille" car elle avait  24 ans, ayant essayé diverses voies avant de se retrouver parmi nous. Et Claire vint tout naturellement nous rejoindre, la "bande des six" était née".

Curieuse bande en vérité car constituée de deux couples et d'un duo, Danielle et moi. Danielle qui je crois, n'aurait pas demandé mieux de constituer avec ma pomme un troisième couple.
Danielle ne m'était pas du tout indifférente, mais elle ressemblait énormément à Brigitte, la jeune jurassienne. Et en plus chez moi, les chagrins d'amour durant très longtemps, je n'étais pas prêt pour une nouvelle rencontre.

A partir de ce moment-là, la fac ne nous verra quasiment plus.
Certes pour nos parents respectifs on fera semblant d'y aller, on se lèvera à 7h30 et on prendra le métro, mais pour... se retrouver tous les sur le quai du métro Châtelet, ligne 7 direction Ivry, devant les premières classes.

Et quatre mois se passeront comme ça, de janvier à avril. Nous nous baladerons de tous les côtés dans Paris, et même en dehors. C'est avec eux que j'irai pour la première fois "en boîte", en fait à Paris des caves.
C'est avec eux que je m'initierai au bowling.
C'est avec eux que je vais tâter du fast-food, qui à l'époque ne s'appelait pas MacDo mais Wimpy.

Nous aurons nos quartiers généraux : Le matin, ce sera la brasserie "l'Etoile" où en guise de repas nous mangerons des sandwiches. Cette brasserie a d'ailleurs une histoire, que je vous raconterai un jour.
L'après-midi c'était le Bar de l'Odéon, juste à côté du Théâtre du même nom, où nous refaisions le monde en buvant des cafés (ce qu'il y avait de moins cher) et écoutant des chansons au Juke-Box. Nos préférées étaient "la vente aux enchères" de Bécaud et "qui a tué grand-maman" de Polnareff.

Danielle et moi regardions les deux couples s'enlacer, se bécoter. Parfois, quand nous nous baladions, nos mains se frôlaient. Mais ça n'allait pas plus loin, je n'étais pas assez "mûr" pour ça. Dans tous les sens du terme.

Un des plus beaux cadeaux que je recevrai de ma vie, c'est à eux que je le devrai. Un simple 45 tours, mais sur lequel tous avaient mis un petit mot.

Puis arrivèrent les vacances de Pâques, le break nécessaire pour faire le point. Ce furent 15 jours en Lozère, comme l'année d'avant. Quinze jours merveilleux que je passai avec mon père qui voulait se racheter de sa conduite immonde de l'automne. Ma mère nous rejoignit pour 8 jours, et nous étions cette fois motorisés. Que des Solex, certes, mais nous n'étions plus tributaires des horaires de car.
En plus il fait beau et doux quasiment tous les jours, ce fut une parenthèse bienvenue.

Au retour, ce n'était plus ça. Les couples en avaient marre de "la bande" et préféraient - je les comprends - se retrouver en tête à tête. J'irai alors très souvent chez Danielle, écoutant Iron Butterfly (une chanson de 18 minutes) , Elvis et quelques autres. Nous discuterons énormément elle et moi. J'essayais de lui faire comprendre avec mes mots, mes pauvres mots de mec, que pour moi ce n'était pas facile, que j'aimerais tellement tomber dans ses bras mais que "quelque chose" m'en empêchait. Mais je ne connaissais rien de la psychologie féminine...
A tel point que vers la fin Danielle aura des doutes sur mon hétérosexualité ! Et il faudra que je m'invente un coup de foudre bidon pour une autre fille du TD pour faire stopper la rumeur naissante...!

De temps en temps quand même nous nous retrouverons à 6, dans un quartier où - je l'ignorais complètement - habitait celui qui allait devenir le parrain de ma fille.

Puis mai vit l'éclatement du groupe. Annie et Michel tinrent à m'accompagner pour passer mon concours professionnel, d'où dépendait ma future carrière.
Je devais les revoir trois ans plus tard, avec ma toute jeune première épouse, où nous partagerons un repas dans un resto sympa de la gare Montparnasse ("le Grenier") disparu depuis. Ils étaient toujours ensemble.

Et plus de 35 ans ont passé...

C'est par le site "copains d'avant" que je remarquai une certaine Annie N... qui avait fréquenté un lycée du XXème entre 67 et 70. A tout hasard, style Dubosc dans Sophie Boustier, je lui envoyai un message dans lequel je lui demandais grosso-modo si c'était pas elle la Annie avec qui nous allions au bar de l'Odéon avec 4 autres étudiants.
Et le lendemain elle me répondit, me disant que oui, c'était bien elle, et qu'elle était mariée avec deux enfants.

Et là, le plus beau. Un truc qui me fait rêver, moi la midinette masculine des blogs.
Car elle s'est mariée... avec Michel, celui de la fac. Le couple que j'ai vu se former sous mes yeux en 1970 est toujours là, 40 ans après... !
Il y a des choses qui vous réconcilient avec la vie. Ces deux-là n'auront donc jamais connu d'autre "partenaire" (beuark ce mot, ça me rappelle la belote) de toute leur vie.

Hélas, apparemment ils ne tiennent pas trop à me revoir, les appels du pied que je leur ai fait restant sans réponse. Mais je les comprends, nou nous étions quittés jeunes et insouciants (sauf moi lol), à présent nous sommes des presque-sexa avec un vécu très différent. Que pourrions-nous nous dire en dehors de "tu te rappelles à la fac quand..."

Je sais leur adresse mais je n'irai en aucun cas forcer leur porte !

Je vous embrasse.

Premier baiser, première rupture (1970)

Tout le monde se souvient de son premier baiser...
Le mien, j'ai attendu l'âge de 19 ans pour l'obtenir. Une histoire, que je trouve très belle, même si elle est triste, et que je vais vous raconter.

Mes parents avaient décidé cet été-là de passer le mois d'Août dans le Haut-Doubs.

Je ne connaissais personne dans le Haut-Doubs, et j'étais prêt à parier à 100 contre un que j'allais m'ennuyer ferme dans ce coin de France, pourtant très joli, à un jet de pierre de la Suisse.

Je venais d'avoir mon bac, et mon père pour me récompenser m'avait payé... un vélosolex d'occasion !  Pas le truc noir que tout le monde a en tête, non, quand même, mais un solex "de compétition" avec freins à disques et arbre à cardan.
Mais d'occasion quand même.

Je ne m'étais pas trompé, malgré le solex, malgré la Suisse toute proche, les deux premières semaines furent pour moi très très mornes. Pour la première fois de ma vie, je n'attendais qu'une chose, le retour à Paris, la rentrée universitaire où j'allais côtoyer un monde nouveau - et mixte surtout ! - après les grises années lycéennes Louis-Le-Grandesques.

Pourtant le petit village était sympa, tout en longueur au milieu des "juralpages" (les alpages jurassiens !) vraiment parfait pour se reposer d'une année trépidante, mais à 19 ans, soyons justes, même en 1970 on a d'autres horizons...

Tout bascula le 16 août. Ce jour-là c'était la fête au village, et je fis la connaissance d'une jeune fille, Brigitte. Elle était un peu plus jeune que moi, et on se plut tout de suite.

Ce fut sur la chanson "Gloria" que l'un et l'autre échangeâmes notre premier baiser... Sensation si étrange sur le moment qui vous laisse ensuite avec une envie irrésistible de recommencer !

Aux 15 premiers jours de mortel ennui succèdérent alors 15 jours de rêve. Elle travaillait dans une épicerie pour se faire un peu d'argent de poche, mais tous les soirs nous nous donnions rendez-vous sur un banc près de chez elle, et là nous faisions de beaux projets d'avenir.
Lors d'une autre fête du village, les jeunes nous élirent carrément "le couple de l'année" tant nous étions mignons ! Oui, mignons, mais O combien naïfs...

Arriva ce foutu mois de septembre, celui qui brise les unions, et comme tant d'autres nous dûmes nous séparer, se promettant  - comme tout le monde - de nous revoir le plus tôt possible. Un mois après, très exactement, quand elle reviendrait de son mois de vacances avec ses parents, en Vendée.

Je ne rentrais en fac que le 25 octobre, j'avais le temps. Les hôteliers du village, émus par notre petit couple, m'offraient même la pension complète gratuite si je revenais ! Mais restait le billet de train.

Et là, mon père fut intraitable. Pas question de débourser le moindre centime pour aller revoir "cette petite paysanne"... Et puisque j'étais en âge de "courir les filles", je devais me donner les moyens de le faire !

Coincé j'étais. C'est alors que j'entendis une annonce à la radio. On recherchait des vendangeurs dans le Bordelais.
Pourquoi pas ? C'est vrai que j'étais aussi doué pour ce genre de choses que Laurent Roumejko en météorologie, et surtout je n'étais pas du tout mais alors pas du tout "physique". Mais quand même j'étais prêt à tout pour rejoindre ma petite fiancée.
Et je me lançai alors dans la grande aventure !

Ce coup-là, mon père était d'accord pour me payer le billet de train (pourtant bien plus cher !)...Rien que pour avoir le plaisir de me revoir revenir la queue basse le surlendemain.

Ma mère, elle, était angoissée en me voyant partir, et moi je n'en menais pas large non plus.

On m'en avait parlé, des vendanges, du fameux mal de dos qui élimine 80% des candidats les 3 premiers jours, des conditions plutôt éprouvantes.

Non seulement cela se révéla exact, mais le temps exceptionnellement caniculaire de cette fin septembre 1970 n'arrangea pas les choses. Gelée blanche le matin, avec parfois un brouillard à couper au couteau,  33 degrés à l'ombre l'après-midi... De toutes façons il n' y avait pas d'ombre !

Pour se désaltérer entre deux rangs de vigne, pas d'eau, seulement...du vin ! Du Graves quand même, mais du vin. Moi qui n'avais jamais bu autre chose que de l'eau...
Lever à 5 heures,  coucher à 23, dans des baraquements qui n'avaient rien du trois étoiles.

Je tins miraculeusement le premier jour. Mon sécateur à la main, je regardais le bout du rang de vigne, et je voyais Brigitte qui m'y attendait...

Le second jour ce fut encore pire, j'étais à deux doigts d'abandonner mais je savais pourquoi j'étais là, je ne devais pas flancher.

Le troisième jour je reçus une lettre de Brigitte, qui me disait entre autres " je t'aime tu sais, bien plus que tu ne peux le croire"...

Y avait-il un rapport ou pas ? Je pense que oui si j'en juge de mes exploits au sprint.
Le 4 ème jour mon mal de dos avait disparu, et à partir de là je me mis à foncer comme un malade ! On me surnommait "la formule 1 du rang de vigne" (rien à voir avec les hôtels, qui n'existaient pas encore !), à tel point que je devins le chouchou des patrons, content d'avoir un "employé" si zélé, à 15 francs (l'équivalent de 15 euros actuels) par jour... En plus, je faisais le clown tous les soirs, avec quelques imitations. Notamment celle du fils de la maison !

Comme je leur avais dit d'entrée, je ne restai pas jusqu'au dernier jour, la fameuse "gerbebaude"...
Je partis le 7 au soir, afin de retrouver ma Brigitte pour sa fête, le lendemain.
Toute la troupe au complet m'accompagna à la gare de Libourne pour prendre le train de nuit, je m'étais fait beaucoup d'amis pendant ces trois semaines, et certains le sont restés très longtemps.

 

 

1200 km de train plus tard, j'étais de retour dans le petit vilage, le coeur battant.

Mais elle n'était pas là. Ses parents l'avaient mise en pension, voyant d'un très mauvais oeil cette relation avec un "parisien"... Grâce à la fille de mes hôteliers, je parvins à la voir ...quelques minutes à travers une grille de son lycée. Elle pleurait, moi aussi.

Néanmoins je n'abandonnai pas. C'est De Gaulle qui vint à mon secours !

Plus exactement sa mort, ce qui occasionna un jour de deuil national. Si bien que j'avais un week-end de trois jours.  Ce qu'il fallait à mes voisins horticulteurs pour aller chercher des chardons. Et où ça donc ?  Oui, dans le Haut-Doubs.

Je sautai sur l'occasion pour leur demander s'il y aurait une place pour moi, la réponse fut oui, à condition que ça ne me dérange pas d'être serré et de voyager à bord d'une voiture d'avant-guerre !

Bien entendu je n'avais pas prévenu Brigitte. Je voulais lui faire la surprise. D'autant, m'avait-elle dit, qu'elle serait parée de ses plus beaux atours car elle était de mariage.

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La Châtelaine Peugeot de 1938 roulait à fond, en ce samedi 14 novembre, sur l'autoroute en direction de ma bien-aimée. A fond, c'est à dire entre 65 et 70 km/h !!
Pouilly en Auxois, sortie pour Dijon, puis Dole, Salins, Levier et enfin Pontarlier. Ils me firent une fleur, celle de me déposer 10 km plus loin, dans le village de Brigitte où j'arrivai en pleine nuit.

Ses copains (copains version années 60/70) étaient surpris de me voir là, et admiratifs que j'aie accompli un tel exploit. Là-bas, tout était blanc, et le village en était tranformé...

Rien à voir avec l'été.

Le lendemain, alors que les cloches sonnaient, d'un pas hésitant je me dirigeai vers le cortège, dans lequel je vis ma Brigitte avec une belle robe et des fleurs dans les cheveux. Elle manqua de défaillir quand elle me vit, et me fit signe qu'on se verrait après.

Les minutes étaient longues, et quand enfin le cortège fut terminé, c'est non pas Brigitte que je vis, mais sa soeur.

Qui me dit "va-t'en, ma soeur ne veut pas te voir".

 

Le coeur arraché, je m'en allai vers ma pension où les hôteliers faisaient ce qu'ils pouvaient pour me consoler.

Le lendemain, départ pour Paris, et durant le trajet, je n'avais qu'une obsession : qu'une voiture venant d'en face nous percute...

A Noël je lui envoyai une lettre, et par retour du courrier elle confirma qu'elle ne voulait plus me voir, en disant : "je ne veux pas m'engager à quinze ans."

Les années passèrent, 2 très exactement. Et en ce mois d'octobre 1972 j'étais avec une jeune fille, qui allait devenir ma femme. La première. Brigitte vint sur le tapis, et elle me demanda comment ça s'était passé.
Je lui racontai tout d'un bout à l'autre, et comme ma fiancée était très romantique, elle était très émue de mon récit.
Mais elle était également méfiante, et, carrément, écrivit à Brigitte pour lui demander des explications. Lui précisant qu'on allait se marier et qu'elle voulait savoir si je racontai ou non des bobards.

Brigitte lui répondit dans la semaine, disant que ses parents lui avaient bourré le mou, et qu'ils l'avaient persuadée que j'étais venu... pour l'espionner ! Qu'elle regrettait, et qu'elle avait de la chance d'être tombée sur quelqu'un d'aussi romantique que moi. Se taper les vendanges uniquement pour revoir une jeune fille, on devait être peu dans ce cas...

Le temps passa encore, chacun fit sa vie. Elle se maria, moi aussi.  Et, pendant 30 ans, j'évitai soigneusement ce petit village.
Ca me faisait mal. Les rares fois que j'avais à le traverser (il est situé sur une route internationale) c'était une véritable épreuve. S'ils avaient mis un radar, j'aurais eu mon permis de retiré depuis longtemps....

En 2002 j'étais très mal. Très très mal, et je sentais au fond de moi que j'avais atteint la fin de "mon voyage". Et je décidai alors de passer 8 jours là-bas. Juste avant de tirer ma révérence.
Ma femme et ma fille étaient contentes que j'accepte enfin de faire ce deuil. Sans trop savoir pourquoi.

Pendant cette semaine, malgré un soleil radieux, je n'étais pas très bien, j'avais une drôle de sensation...Toujours cette satanée hyperintuition !

Et le dernier jour, le vendredi, sur l'insistance de "mes nanas" (qui certainement voulaient en finir avec cette histoire), je me décidai quand même à me rendre chez elle.
J'y trouvai alors une dame, qui me déclara être sa belle-soeur. A l'évocation de Brigitte, je vis son visage se fermer.

"Vous la connaissez" ?

Je répondis que j'avais été son premier amour.
Et là je vis son visage presque s'illuminer l'espace d'un instant puis, m'avoua alors que Brigitte avait depuis longtemps quitté le village.

Qu'elle avait habité la Vendée, à quelques deux heures de voiture de chez moi à l'époque.

Et elle m'apprit aussi... qu'elle était morte du cancer deux ans auparavant.

J'y passerai plein de fois, dans le petit cimetière de Saint Avaugourd des Landes, pour fleurir celle qui fut mon premier véritable amour. J'y ai déposé une plaque :"à mon amie". Cela par rapport à son mari et ses enfants, dont j'apprendrai plus tard qu'elle leur parlait de temps en temps de moi...